我看了许多别人的故事，但是这些故事没有一个属于我。
有人曾对我说过，喜欢看我写的文字，但其实这些文字真的属于我吗？它们不过是意识的碎片，甚至可以说是一堆组合的符号，何德何能，竟有人会因为这些文字而被吸引，甚至萌生出想要亲近我的想法。
如果说文字是色泽鲜艳的蜡笔，那我的生活就是一张苍白无趣的纸。画家是孤独且寂寞的，他只是在绘画的过程中，暂时忘却了自己，忘却了俗世的烦恼，满心沉浸于画中那个瑰丽奇妙的世界。
这四年来，写过的文字不下千篇，算起来，平均每天至少写了一篇文章。连我自己都要感慨，我是怎么做到一切的！
我也分不清这些文字究竟是写给自己还是写给别人看的，胸中就是有股倾诉的欲望，一触到键盘就难以抑制地疯长。
我读过王侯将相的故事，倾听过文人、名士的心声，可我终究不是他们。除了感慨，我还能够做些什么呢？我难以模仿他们，也不想模仿他们，或许他们的一些思想潜移默化间影响了我，然而合上书本，回到现实，我还是那个会为了日常琐屑忧心烦恼的普通人。
我就像一台复读机，把他们的故事不厌其烦地讲给其他人听。有的人听到了，觉得喜欢，另一部分人则没有什么感觉。只是，不论是说故事的人，还是听故事的人，他们都不是故事里的人。
于是我渐渐开始失去热情，因为某日，我意识到自己身上并无故事可写。我不得不承认，我是一个无趣的人，如果别人是发光发热的太阳，那我至多只是一轮月亮，不过是借着太阳的光发亮罢了。
你喜欢故事里鲜衣怒马的少年，意气风发的游侠，倾国倾城的美人……可是，他们毕竟是虚构出来的人物，并不属于我们生活的这个世界啊。
意识到现实与幻想的差距之后，我越来越少写那些美丽却虚假的文字了。现实里鸡毛蒜皮的小事充斥着我的大脑，我没有心情在泥淖之中赏玩风月。
啊，我只能说做人真难，太难了。一点点地屈服，一点点地向现实投降，最终不可避免地泯然众人。
人从生下来起，就是身不由己的吧，被既定的社会环境束缚，不得已地要扮演分配给自己的角色。
并不是你不想做什么就可以不做，个人的意志很多时候要屈从于外界施加的压力。谁愿虚伪，谁愿冷漠，大家都只是挣扎着想要在这个社会上生存下去罢了。
有时候就觉得自己的感性很无用，我的同情，我的怜悯，绝大多数时刻都无法改变什么。该做的还是得做，并不会因为心头瞬间闪过的那抹悲怆，而失去理智。
善良是一种高贵的品格，然而没有足够能力支撑的善良，更多时候体现为无能为力。眼睁睁地看着一切发生，却什么都做不了。
他们也看不到你的心，你的痛苦，你的挣扎。人们眼中只看到投降的叛徒，没人会试图理解一个叛徒的心酸与苦楚。
所以，人要学会自己释怀。既然他们无法理解你，又何必多费唇舌呢。
人有许多面，连自己都尚不能够看清楚呢。心中的忧伤与彷徨，又能够说给谁听呢？一旦套上某个身份的面具，还是不得不演戏。
唯有此刻，心间感受到的千滋百味，是真的。
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